Denserio

-Mamá, mamá, el Pablo no habla, ¿está puto?

viernes, julio 11, 2008

¡Non Fiction! Bar bukowski/Masacre en el puticlub

Cada vez que contamos una experiencia, algo se nos escapa. Nunca es el motivo principal, nunca son los personajes que intervienen en ella, pero algo, algo pequeño y casi insignificante, se nos escapa.

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El bar bukowski no es nada especial. Es obvio que no es nada especial, el mismo adjetivo, bukowski, nos lo indica.
Tengo que aclarar que no es un Bukowski literario. Es un Bukowski fílmico. Este bar pertenece a Barfly o a Factotum, mucho más probable a la primera, mucho. Hay caras, vencidas, como debe ser, y hay luz.
Los antros me fascinan, pero los antros no tienen luz. Los bares bukowski (con minúscula, como adjetivo) tienen luz, para que los perdedores se reconozcan, se saboreen. Y yo en el medio. Con Toti, perplejo, y con el Ale, que está como siempre.
No sé si pertenezco a este lugar, o mejor, sé que no lo hago. La moza nos cobra los siete pesos correspondientes, pero nos sirve la birra en un vaso chato y ancho, como de whiskey. Le cuesta llevarlos hasta nuestra mesa, me pide que agarre uno antes de que le tire. La música, rocola barata y desusada.
Negras, negors y esa sensación de peligro que me hace sentir un poco más vivo. No es nada especial, nunca nada especial, pero el saber que de un momento a otro nuestra situación puede dar un giro me alienta. Me mantiene despierto.
Me tomo medio porrón y descubro que todo está en mi cabeza, la iluminación, la gente, mis acompañates. Estamos en frente del Treinta y esta Andes no se acaba más. Creo que no hay historia, el piso del baño se pega a mis zapatillas como todo se pega con todo. Es inevitable pensar, zafiros-furia y esa mierda de anteayer.
Hay que salir del bar bukowski, Chinasky está a la vuelta y es peligroso, Chinasky nunca supo lo que era. Nosotros lo sabemos, y no nos gusta.

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Otro bar, más conocido. Una mierda familiar que nos hace creer que escapamos. Como todo, es mentira, ni hace falta que entremos que ya se escuchan los sonidos de guerra. Vienen del baño (como si existieran en otra parte), y son ferales y desinhibidos. Hay lucha y nunca voy a saber porqué. (el porqué).
La puerta explota con un chabón medio agazapado, y la bestia que lo empuja no siente nada. Somos puro ojos, llenos de cerveza, llenos de esa mierda que nos lleva a los bares. Y la lucha es todo.
No son dioses griegos, ni gladiadores, ni mexicanos enlodados en medio de la guerra floral, son dos pelotudos que se malcruzaron en el camino al mingitorio, y que no se quieren dejar de odiar, por este segundo, por esta vida de mierda que llevan (somos todos).
La masacre sigue, existe, y es más de lo que nosotros somos. Nos engloba, y arremete contra todo lo que creíamos. Será la Quilmes, será la soledad, o la compañía, quiero estar en la masacre, quiero desaparecer en pedazos, destruido por una furia ajena, extraña, primal.
Me sirvo otro vaso, y le pregunto a Toti si entiende algo de lo que pasa. Tampoco entiende.

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7 Comments:

Blogger The fool on the hill dijo:

"Los impacientes del puticlub, perdemos el tiempo y la salud..."

julio 11, 2008 12:16 p. m.  
Blogger Godsize dijo:

Ese pancho villa fue como el gas coreano, o peor, mucho peor.

julio 11, 2008 12:48 p. m.  
Blogger némesis dijo:

Sólo el nombre me llama a emborracharme hasta perder el sentido de ubicación y Escupirte fuerte en la cara, gritar todo lo que amo, lo que odio. Que a este punto a nadie le importa, ni siquiera a mí que ya no me reconozco. Y reconocer la cara de los demás perdedores que hacen que uno se sienta no tan solo en medio de esta masacre.

julio 11, 2008 2:40 p. m.  
Blogger Diganmelon dijo:

que se puede decir de esos recintos casi sagrados. Sólo que tengo la suerte de vivir en la cuarta, en donde resisten a la uniformidad y (nos) siguen albergando perdedores de corazones rotos, revolucionarios de derrotas diarias y, muy de vez en cuando, el amor escondido por alguna puta generosa.... Muy bueno su post

julio 11, 2008 2:52 p. m.  
Blogger Godsize dijo:

Amo a todas las personas que comentaron este artículo. A las demás, habrá que ver.

julio 13, 2008 3:43 a. m.  
Blogger The fool on the hill dijo:

Me habia olvidado de esta canción

BEAUTIFUL LOSERS(Luca Prodan)

THE CRACKED PAINT ON THE CEILING
LAUGHTER WHEN YOU’RE FEELING
REALLY DEAD INSIDE.

GARY COMES WITH MARIANNE
JULIE BROUGHT SIN WITH HIS SUSAN
THEY SAY DON’T HIDE

MUFFLE VOICE IS ON THE T.V.
IN YOUR CAR, YOU SEE JUST TEA LEAVES
TAKE A LOOK INSIDE
WHAT DO YOU SEE?
WHAT DO YOU SEE?

SEE, BEAUTIFUL LOSERS
LOVELY, LOVELY LOSERS
JUST YOU AND ME
SEE, BEAUTIFUL LOSERS
LOVELY, LOVELY LOSERS
JUST YOU AND ME.

WELL WE SPIT BLOOD WHILE WE’RE LAUGHING
LEAVE ALL OUR LIES FOR NOTHING
JUST LIKE THE SEA.

WE’RE MOVING WHILE WE’RE DYING
LAUGHING WHILE WE’RE CRYING
YEAH, YOU AND ME

AND DAVID CRIES FOR CAROLINE
AND JULIE SHE WASTE ALL HER TIME
JUST ON SHOOTING STAR

I JUST LIE AND MEDITATE
THEN I SMASH AND CURSE AND HATE
THE WHOLE DAMN FARSE.

(CAUSE WE ARE)
BEAUTIFUL LOSERS
LOVELY, LOVELY LOSERS
JUST ME AND YOU
BEAUTIFUL LOSERS
DARLING, DARLING LOSERS
MY SONG IS TRUE.

julio 15, 2008 2:11 p. m.  
Blogger Nippur dijo:

Interesante relato, existe realmente el bar? si no es con ese nombre existe con otros, pero debería, es un buen nombre.

entré buscando la letra de Perdedores hermosos, que sólo tenía en parte, lo que mi escaso inglés me permitía entender, así que gracias a The fool on the hill por el aporte.

saludos

octubre 05, 2008 8:12 p. m.  

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